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passam tempestades
vamos tocando boiada
fechando olhos
abrindo olhos
com requintada cautela
deixando o barco escorrer
sem perceber
vem chegando o tornado
o telefonema
que há de nos arremessar de volta
ao frio febre ao fogo fato
de que de tão pequenos
tão sem GPS
tão diluídos
somos matéria prima
de um caos
e de que nesta vasta tormenta
somos como aquele vapor
de Turner
naquela nevasca